Авторский комикс сказал мне "вы сударь, некачественный неформат, удолю". Так что я пакую чемоданы и переезжаю вот сюда:

Акт 2

Загрузка…

Я прихожу в себя, когда замечаю, что у моего собеседника две головы. Пожилого попутчика это не смущает, одна голова, плюясь, доказывает мне, что Израиль не легитимное государство, другая лузгает семки. Стоп, граждане-господа, что-то здесь не так. Я достаю руку, но уже знаю, что там увижу – количество моих пальцев сократилось до двух. Так я и думал. Встав с мягкого кресла, обтянутого человеческой кожей, я обнаруживаю себя в салоне едущего автобуса. Пассажиры одновременно поворачиваются ко мне и начинают роптать. Разгневанное бормотание призвано сбить мое внимание, но я жестом затыкаю их. Итак, я наконец-то осознался. Как давно я этого ждал. Повернувшись, я прохожу сквозь стену едущего автобуса и оказываюсь на улице. Сейчас ночь, идет сильный дождь, который изливается из асфальта в небо. Кое с кем я уже очень давно хочу встретится и обкашлять вопросик. Концентрируя намерение, я призываю ее, но ничего не выходит. Второй раз, третий. Пусто. Раньше это всегда срабатывало. Озадаченный, я бреду по ночной улице. Я нахожусь на отшибе города, здания здесь грязные, зато целые, бесконечный ряд панельных домов. Некоторые из них будто разрезаны ножом посередине, можно видеть половины квартир, ванн, шкафов, висящие в воздухе. Отчаявшись, я пытаюсь придумать, чем еще заняться в осознанном сне, но понимаю, что это самое важное. Мы так давно не виделись, я должен знать, жива ли она вообще?..

- Эй парень, подбросить? – слышу я окрик со спины.Обернувшись, я вижу собирательный образ таксиста в моем сознании – пожилой мужчина кавказской внешности, с золотыми зубами и хитрым прищуром. Он стоит, опираясь на открытую дверь старой волги и курит. Почему бы и нет, у меня все равно нет вариантов.

В машине играет «зеленоглазое такси». Ну разумеется. На ручке коробки передач приделана розочка, на приборной панели – иконы и наклейки от жвачки с женщинами в бикини. Спидометр показывает 220 км в час, хотя мы стоим

- Куда едем, дарагой? – спрашивает меня водитель, обдав табачным дымом. Ух, зараза, я же бросаю, зачем так.

- К ней – просто отвечаю я. Диалоги здесь вообще не нужны, достаточно отдать команду мыслью, но так как я пролетаю со своим планом, решаю поиграть по правилам сна.

- О, на свидание едешь? – довольно кряхтит он, заводя машину – Красивая девка то?

Этот вопрос ставит меня в тупик. Красивая? Любая? Считать ли тебя красивым, если я могу щелчком пальца придать тебе любую форму? Что бы не перегружать сон, я отвечаю, что «да» и мы отчаливаем.

Мы едем какими-то переулками и задними дворами. Я отмечаю,что едем по встречке, периодически – сквозь дома, пугая тамошних обитателей. Всю поездку я сосредоточенно тру ладони, чтобы не выпасть из сна. Заметивший это водитель сочувственно произносит:

- Волнуешься, да? Ты бы цветов взял, они это любят.

Я молча киваю. Было бы смешно. Интересно, куда я приеду? Везет ли он меня куда-то конкретно? Скорее всего нет. Я буду кататься, пока не потеряю связь и не забуду, что это сон. Ладно, я все равно проиграл. Может быть, я не могу её вызывать, потому что она уже ушла. Почему бы не насладится поездкой?..

Водитель все тарахтит, вместе с двигателем своей машины, но я его особо не слушаю. Я погружен в мысли о том, что, возможно, опоздал и никогда больше её не увижу. Мы въезжаем во двор возле панельной пятиэтажки, и водитель внезапно объявляет:

- Приехали!

Я удивлен. Куда это мы приехали?

Загрузка…

Мы сидим на ступеньках в падике и взахлеб обсуждаем свои приключения. Она рассказывает, какие виды строительной техники собирает в своих гаражах. Есть у нее эта страстишка – собирать необычные машины. Мне не понять, но я рад, что у нее есть хобби.

Я рассказываю про таблетки. Я чертовски скучный человек, и, если вам не повезет со мной столкнуться, я буду рассказывать про таблетки. Но она слушает, положив ящик мне на плечо. Экран светится розовым светом. Показывают горы.

- … И знаешь, чертовски лень что-либо делать, сутками сижу,скоро к стулу прирасту…

Она кладет ладонь мне на грудь прерывая:

- Ты же знаешь, зачем ты здесь?

Я сглатываю образовавшийся ком в горле. Беззаботная болтовня позволяла отвлечься.

- Твое лечение начинает работать. Тебе пора брать себя в руки, жить в свое удовольствие, полноценной жизнью. Я тебя торможу. Поэтому я не показывалась так долго, надеялась, что ты просто забудешь обо мне и пойдешь дальше… Но, видимо, нам придется официально прощаться.

Я гнал от себя эту мысль. Но она права.

- Психоз сильно ранил тебя, но пора через это переступить.Ты не можешь всю жизнь с этим носится. А пока я рядом… Ты никогда не будешь единым целым. Ты так и останешься рас-ще-пле-нным – произносит она по слогам. Это я знаю тоже. Я думаю возразить, но она читает мои мысли и мои возражения несостоятельные. Я не знаю, сам я пришел к этому выводу, или она вложила мне его в голову. Вообще разговор, произнесение слов – чистая формальность. Мы можем просто обмениваться мыслями. Но так… Уютнее, что ли.

- Я пряталась столько времени, но поняла, что сам ты на это не решишься. Тебе пора бросать это сумасшествие. Становится обывателем, без голосов в голове, делать карьеру, зарабатывать деньги, вот это вот всё. У тебя есть лечение, ты знаешь, куда двигаться – при этих словах она встает, сбрасывая куртку на пол. Она выглядит худой и замученной, видимо, прятки лишали её сил. В стене перед нами возникает дверь. The Дверь в моем сознании выглядит как проход в кабинет главного врача – обитая войлоком, с железной ручкой, на ней табличка, но надпись не прочитать – она стерта. Подойдя к двери, она оборачивается на меня, и я знаю, что она улыбается – жалко, затравленно, со страхом. Я пытаюсь представить, какого это – начать существовать, только что бы узнать, что ты болезнь и должна уйти. Телевизор показывает белую комнату, в которой мы провели часы, общаясь и строя планы. Кажется, она ностальгирует. Тонкие пальцы начинают поворачивать ручку двери.

Ветка А.

Я киваю. Она права. Мы взрослые люди и должны действовать разумно. Впереди много работы. Не буду же я до старости жить с голосом в голове? Я поднимаю руку, в знак прощания. Решился бы я на её месте сделать это? Насколько мужественным надо для этого быть? Наверное, из нас двоих ей надо было быть мужиком. По экрану пробегает полоса помех. Она открывает дверь, за которой – абсолютно непроницаемый, «густой», белый свет. Она делает шаг и тут же исчезает в белом облаке. Вот и все. Всё кончилось. Все еще не веря своим глазам, я выхожу из подъезда и подхожу к вернувшейся волге. Водитель сочувственно предлагает сигарету:

- Что, отшила, да? Я же говорил, цветы купи…

Ветка Б.

К черту. Я не могу себе этого позволить. Вскочив, и чуть не упав, я подбегаю, и с ноги бью по двери, отчего она растворяется в стене. Я безнадёжен.

Она смотрит на меня с радостью и печалью одновременно. Мы просто стоим в тишине, и я держу её за руку.

- Такое ребячество… - говорит она смущенно, но довольно.

- Я не могу тебя отпустить. Я идиот. – пожимаю я плечами.Она шутливо стукает меня по голове ладонью.

- Не ругай себя… Спасибо. Ты действительно очень зря это сделал… Но спасибо.

Оставшееся время мы подчеркнуто говорим о разной ерунде. Она просит больше общаться с людьми, следить за собой, заниматься спортом. Я пересказываю книги, которые читал. Она читала их со мной и знает их содержание, но все равно слушает. В какой-то момент она спрашивает:

- Почему ты перестал рисовать?

- Оно все равно никому не надо – отвечаю я.

- Мне надо – говорит она почти шепотом – для меня это очень,очень важно.

Я знаю. Я думал, если она уйдет, положить болт на все, но теперь… Видимо, придется продолжать. Ей это нужно.

— Это наше с тобой, общее дело – продолжает она очень тихо – мы вместе рисуем, это же здорово, правда?

Ты просыпаешься. Утро начинается необычно – тебе хорошо. Ты рад, что проснулся и существуешь. Пораженный этой ситуацией, ты проверяешь руку – только чтобы убедиться, что пальцев пять. Ты не помнишь, когда в последний раз пробуждение тебя радовало. Где-то в детстве? А еще ты не помнишь, как оказался в квартире. Квартира кажется незнакомой, будто ты пробрался в чужую и заснул там. Ах да, у тебя же проблемы с памятью теперь. Не то чтобы раньше она была хороша…

Из квартиры, как ни странно, ничего не пропало за время твоего отсутствия. То ли никто не заметил, что она открыта, то ли побрезговали заходить, почувствовав амбре нестиранных вещей. Оглядев квартиру и убедившись, что все в порядке, ты начинаешь собираться. Покопавшись в вещах, ты находишь единственное, достойное ношения – зимний камуфляж и ушанка. Не сезон, конечно, но ко всему остальному ближе, чем на два метра подходить опасно. Придется вариться.

Странное чувство уверенности наполняет тебя. В кои-то веки ты сам хочешь что-то сделать – не внешняя сила, не чувство вины или страха тащат тебя по жизни – ты хочешь сходить в военкомат и покончить с этим. Стать свободным человеком.

Пока ты идешь по улице, ты не устаешь удивляться – как красиво вокруг. Ты ходил по этим переходам всю жизнь, но никогда у тебя не было позыва остановиться и просто посмотреть на залив. А что, у обычных людей всегда так? Ты пожимаешь плечами. Кто их знает, этих обычных людей. С противоположной стороны города раздается залп орудий. Начался плановый артобстрел. Ровно в 9 часов, как всегда. Сегодня Харбину опять прилетит. А потом прилетит от них нам – но это уже в 11. Ты радуешься, что живешь в центре и можешь не прятаться в бомбоубежище по три раза на дню. На большее у них не хватает дальности и снарядов.

Остальной день наполняет бумажная волокита. Ты ходишь в паспортный стол, относишь справки, получаешь печати, вручаешь расписки, бюрократия довольно урчит. После всех мытарств ты получаешь его – военник. Из него ты узнаешь, что годен в случае мобилизации быть библиотекарем и смотрителем клуба. И будут падать ядерные боеголовки, земля - плавиться под ногами, боевые блохи, разносящие чуму, будут застилать пол – а твой скелет будет протягивать книгу сослуживцу, растекшемуся лужей на асфальте. Проходящий мимо герой в силовой броне прослушает аудиокассету с твоими последними словами о том, что раскупили всю туалетную бумагу, и скажет с восторгом: «Атмосферно!».

Обходя всех этих людей в военной форме, ты погружаешься в размышления – получился бы из тебя солдат? Хватило бы тебе духу убить человека? У твоего отца хватало. Интересно, скольких он убил? Как он погиб? Семёныч всегда говорил об этом полунамёками, но насколько ты помнишь, он числился без вести пропавшим, и никто не видел, как именно он погиб. Когда тебя, еще школьника, в военкомате спрашивали, кем ты хочешь быть, ты говорил, что полководцем. Сидеть на заднице в штабе, рисовать стрелочки на карте, получать ордена. Так ты себе это представлял. Оказалось, что придется сидеть на заднице в библиотеке. Отслужу, буду мужик, ветеран книжных войск, рыцарь пера.

От размышлений тебя отрывает звонок. На том конце несуществующего провода – Винт, который возмущенно спрашивает, почему ты еще не у него. Ах да. За тобой должок за все эти сигареты. Надо порадовать товарища вниманием.