Я спешу через разрушенные кварталы. Ботинки утопают в грязи – неудобно без телепорта, избаловался я. Выйдя из розового периметра, я оказываюсь перед синими позициями. Солдатик настороженно рассматривают меня через прицел – но вскоре опускает оружие и радостно машет мне рукой:
- Здоровьичка, вашебродие! – постовой отдаёт честь, ударяя о каску ладонью. Раздаётся глухой звук, будто под каской пусто.
- Вольно, боец. Колёса есть? Не хочу пешком пидорить до базы.
- Так точно, премудрородие, сейчас организуем вам транспорт!
Боец с энтузиазмом устремляется к палатке. Остальные рядовые, увидев меня, отвешивают поклон в пол. Дааа, я скучал. Может стоит-таки встретиться со Стасом, когда еще будет возможность пообщаться с коллегой?
Из палатки выбегает солдат, неся в руках запечатанный конверт. Запыхавшись, останавливается возле меня, протягивая донесение.
- Товарищ сюзерен, срочная депеша из Штаба, сказали…
А потом я ослеп. Раздосадованный, я щелчком создаю себе новые глаза, а угольки старых падают к моим сапогам. Вернув себе зрение и отрегенерировав поджаривающуюся кожу, я вижу, как с моего подчинённого сползает лицо. Он и его товарищи не испарились полностью – вместо этого оплавились, а их шестерни стали переливаться розово-красной гаммой. Он смотрит на меня с мольбой – это не просто урон. Выглядит, будто его исходный код повреждён. Слепо моргая глазом, стекающим по щеке, он успевает отдать мне честь, после чего начинает дико глючить, текстуры распидорашивает в кашу, будто десятилетний школьник пытался залезть в исходный код мироздания и поставил лишнюю скобку куда не надо. Кто бы мог быть этим школьником?
