←88/171→

Ты возвращаешься домой из путешествия, которого не помнишь.Ты могла бы просто телепортироваться – но как это часто бывает с людьми, которых ждут плохие новости, ты выбираешь длинную дорогу. Что-то в тебе не торопится домой. Пока ты в пути, ты еще не знаешь, чего ожидать. Хотя ты догадываешься, что ничего хорошего дома не обнаружишь, пока ты не там – еще не все потеряно.

Местность вокруг изрыта воронками – черный человек любит проводить артобстрелы по твоему штабу. Меткостью он, впрочем, не отличается – или не хочет отличаться. Такого количества снарядов хватило бы снести пол города, но видимо он предпочитает психологический эффект поражающему. Чтобы ты вздрагивала каждый раз, когда слышишь свист снаряда, и гадала про себя, кого лишишься в этот раз. Понятие «психологическая война» выходит на новый уровень, когда вы воюете в психике. На его территориях установлены граммофоны, которые, скрипя, повторяют по кругу «Иван, бросай винтовку, бери шоколадку». Поскольку дроны не могут решить бросить винтовку, весь этот цирк существует исключительно для тебя – чтобы однажды у тебя сдали-таки нервы, и ты пошла к нему на поклон. Из всех возможных видов погибели, единственный, которого ты до сих пор избегала – это попасть к нему в руки. Может быть, стоит попробовать?.. Впрочем, ты достаточно хорошо знаешь эту сволочь – быстро умереть он тебе не даст.

Огибая воронки, ты просчитываешь про себя их глубину. Два метра, три, четыре… Из чего он вообще стреляет? Откуда прилетают эти снаряды? У него там что, штат артиллеристов с калькуляторами и планшетами, которые чертят диаграммы и обслуживают гаубицы? И если так, есть ли на них плоть, или они так и бегают скелетами? Ведь для того, чтобы считать, нужен как минимум органический мозг. Или он такой пост-смерть, что использует компьютеры? А они у него тогда тоже нежить – залитые кока-колой клавиатуры, печатающие сами, некро-кулеры, ржавые и забитые пылью, разбитые лампочки, светящиеся загробным черным светом… Ты ловишь себя на том, что не делаешь смысла своими рассуждениями. Но они хотя бы позволяют отвлечься.

Остановившись перед воротами церкви, ты неуверенно берешься за ручку. Опять эта ситуация. Впереди тебя ждет очередное разочарование – и ты можешь либо проглотить пулю сразу, либо походить вокруг да около. Итог один и тот же. Ты огребешь. Зато есть иллюзия выбора.

Никогда еще тебе не было так тошно возвращаться домой. Поняв,что сил повернуть ставшую внезапно тяжелой ручку у тебя нет, ты лезешь в сумку за сигаретами. Высыпая на ладонь раковые палочки, ты отмечаешь, что на них нет предупреждений. И впрямь, разве может с тобой случиться инсульт во сне? А что, если может?

Затягиваясь сижкой, ты осматриваешь пейзаж вокруг. Когда-то давно ты исправляла его – выкорчевывала воронки, вставляла заново вывалившиеся кирпичи, матерясь, залатывала пробоины в стенах. Когда ты перестала? В какой-то момент ты устала и бросила это дело. Когда это случилось? После очередной бомбежки ты посмотрела на прошитую снарядами крышу и решила – да ну его. Так он и побеждает. Долбит тебя, пока ты не махнешь рукой. Пока не решишь, что нет смысла чинить то, что неизбежно сломается. На то и расчет.