←113/171→

Мне хуже. Думаю, это заметно. Да, таблеточки дают хорошее настроение– но это не мешает постоянным суицидальным мыслям. Я уже не знаю, что считать настроением – антидепрессанты его повышают, тревога и апатия остаются. Психиатр говорит, надо снова менять таблетки. По крайней мере, снотворное действует хорошо, и я не лежу по полночи без сна. Снова иду на психотерапию. Денег на неё, правда, почти нет. Но, как ни странно, я всё еще работаю. Наверное, это достижение.

- С кем ты говоришь? – спрашивает она меня, выглядывая из-за плеча.

- Ну, я же собирался отчитываться, как идёт лечение.

- Давай быстрее, нам надо разгребать этот бардак, – она показывает на пробоину в стене церкви, за которой виднеется затопленный красной массой город. Слишком много бардаков надо разобрать одновременно. Я апатично пожимаю плечами. Какая разница. Будь что будет. Рано или поздно, винтовку придется бросить.

- Ишь чего удумал, – возмущается она, уперев руки в бока, – давай,поднимай задницу, у нас много работы. Пока я жива, я от тебя не отстану.

- Почему ты настаиваешь, что надо вмешиваться?

- Потому, что иначе всё закончится плохо, – она поправляет сползшую на глаза фуражку.

- И?.. Она сделала свой выбор. Ты хочешь вмешаться, потому что тебе не нравится, что она сама решает свою судьбу?

- Да. Я придумала эту историю, и она ДОЛЖНА идти так, как я хочу.

Я пожимаю плечами. Кто-то всегда кому-то должен. Какое мне дело?

- Ладно. Хочешь сидеть здесь, как апатичный холодец – твое дело,– говорит она раздраженно.